Батя
Я в доме, где шаги отца
И этот голос часто чудится,
Вдруг кровь отхлынет от лица,
Вовек такое не забудется.
Как странно слышатся слова,
Они в его устах звучали,
И так кружится голова
В минуты скорби и печали.
Его нет с нами десять лет,
Мой батя - добрый голубь мира:
Его «москвич», его жилет,
И крест, и «вечная» квартира.
Но с каждым годом, говорят,
С отцом всё больше мы похожи.
Мне утром вновь встаёт заря,
Лишь мы увидеться не сможем.
Ю. Краснокутский
| Монолог о времени< Предыдущая | Следующая >Дом Престарелых |
|---|
